Somos de muerte

Esta desgana trágica,
que nos coge los pies,
¿de dónde viene?
Este sonido profundo,
de olas removidas y con ganas de muerte,
¿de dónde viene algunos días,
algunas horas,
de repente apoderándose de todo,
mojando de desesperación y apagamiento
la ropa, la piel
secando hasta la mano de los niños,
atacando por dentro,
con qué ganas de muerte,
con qué trágica placidez empújanos la vida?
De qué parte podrida de la tierra
se pega a nosotros,
huele ferazmente
(como el campo movido por la luna),
toma una voluntad de la mano,
y vence el pulso del suicida?


por Leopoldo Panero
(Astorga, España)